Das alte Haus

Die Farbe bröckelt von den Wänden ab

Die Fenster sind zersprungen

Der Wind summt ein Lied von Verlassenheit

und früherer Zeit

Pflanzen klettern wild und unkontrolliert

an dem Mauerwerk empor

Durch leere, kahle, lange Korridore

sucht die Sonne sich Einfallstore

Hüllt alles in magisches Licht

Verzaubert was bald zusammen

bricht.

Der Wind summt ein Lied von Verlassenheit

und früherer Zeit

Mit verschwommenen Blick und zaghaften Schritt gehe ich den Sonnen

durchfluteten Korridore entlang.

In meinem Inneren ertönt ein Geigen Sonett wie Großvater es oft hörte.

Das Klappern meiner Absätze dröhnt an mein Ohr, scheint die Erinnerung zu verzerren, zu stören. Als Kind platschten meine nackten Füße über das glatte, warme Parkett . Im Winter rutschte ich auf Wollsocken über den leeren Flur. Mit Freunden veranstalteten wir wahre Rutsch-weiter- Wettbewerbe. Großvater stand mit seiner Pfeife im Mund eingehüllt in Vanille Aroma da und spielte den Schiedsrichter

Text Passage aus demnächst erscheinenden Roman"Als die Geschichten versiegten!"