Die Geschichten der Vergangenheit
erzählen während der Sommer sein
Gold verliert
Still halten wenn die Luft über den
Feldern flirrt
Unbemerkt die roten Schuhe im Staub
befreit von allem Ballast
Abends auf der Treppe vorm Haus bis
die feuchte Kühle des Augustabends ihre
Hand in meinem Nacken legt
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